Tenho uma cicatriz jeitosinha no joelho direito. Tinha aí uns 8 anos e na casita ao fundo do quintal, o meu pai desfez um móvel velho qualquer e amontoou as tábuas, com direito a pregos, lascas e par aí fora. Atenta ao que ele fazia, ia "ajudando" (andava sempre de roda do meu pai, a fazer cenas!); ele ainda me disse: Ó Ana, não venhas para a casita que ainda te aleijas, mas - ahh, a emoção de um monte de tábuas!
A páginas tantas, "precisei" de um frasco de cola de madeira que estava numa prateleira por cima - lá está- do monte de tábuas!
Claro que assim que me empoleirei num banco para chegar à cola, dei um tralho de todo o tamanho, espetei um prego e umas lascas nos joelhos e estuporei-me toda!
O pior é que a minha mãe ainda me deu uma palmada no rabo por não ter feito caso do aviso do meu pai!!
Dito isto, adoro a minha cicatriz. Conta-me uma história, faz-me recordar as tardes de "bricolage" com o meu pai e traz-me de volta uma época fantástica da minha infância.
E já nem me lembro das dores ou do sangue que a porra do joelho deitou!!

Beijo, meu amor!

Bela historia! Também me fartei de brincar com tábuas e fazer cabanas com a minha irmã e os amigos, nem 10 anos tinha. Mas por sorte nunca me magoei. Parti a cabeça, mas foi porque o Rui me atirou uma tábua depois de eu lhe ter pontapeado as canelas (ele merecia!). Quando rapei o cabelo descobri a cicatriz e fartei-me de rir! :)
Um beijinho*